Это не боль и не мука —
горе не стоит гроша…
Милый! Я плачу от лука,
что же меня утешать?
В той шелухе шелковистой
горечи бабьей жилье.
Может, тут дело не чисто,
только ведь дело — мое!
Спросишь: «Обида ли? Скука?»
Скажешь: «Сама не права!»
Если я плачу от лука,
не помогают слова…
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?
Помните, что все комментарии модерируются, соблюдайте пожалуйста правила сайта и простые правила приличия! Уважайте и цените друг друга, и, пожалуйста, не ругайтесь!