Всё сиро до темна от серой рани.
Конец июня — холод правит бал.
И по терраскам ёжатся герани,
И ветер провода заколебал.
В сырых садах туман взбивают вишни
Под ужасы Митковой о Чечне.
Листы беловика кропит Всевышний,
Скорбя, что не оставил всё вчерне,
А волю дал заносчивой надежде
Друг другом усмирить добро и зло…
Над затравевшим полем, хлебным прежде,
Лёг одноглавый хищник на крыло —
Ему видней, наверное, измена
Порядка, пережившего века…
В церквухе отпевают бизнесмена,
Застреленного здесь же у ларька,
И мерный звон покуда вознесётся —
Потяжелей, чем ястребова плоть, —
Из приоткрытой тучи глянет солнце
На гроб, как на отрезанный ломоть,
И радуга — как орденская лента
За всё, что сотворила в мире Русь.
Прижизненно. А вдруг — уже посмертно…
За Судию трудиться не берусь.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?