Об истине и не мечтая,
я жил среди родни, и сплошь
вокруг меня была простая,
но разъедающая ложь.
Со смаком врали, врали сладко.
Кто просто лгал, а кто втройне…
Но словно смутный сон, догадка
тоскливо брезжила во мне.
Я робок был, и слаб, и молод,
я брёл ночами сквозь туман, —
весь в башнях, шпилях, трубах город
был как чудовищный обман.
Я брёл в ботинках неуклюжих,
брёл, сам с собою говоря…
И лживо отражалась в лужах
насквозь фальшивая заря.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?