Могла прийти — но не придет.
И полюбить — не полюбила…
Январь кудель свою прядет,
А был апрель, и счастье было.
И солнце таяло в снегу
И не могло никак растаять.
А ты шептала на бегу:
— Как Вы могли меня оставить?
И в самом деле, как я мог —
Одну, в апрельском шалапутье?
Я был бы счастлив, будто Бог,
Немного опытнее будь я.
Кода бы знать, что поцелуй
Надежнее всех обещаний!..
А ты звенела: — Почему
Меня Вы редко навещали?
Застыло солнце на снегу,
И не морозя, и не грея…
А я бегу, бегу, бегу —
И не могу догнать апреля.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?