Ко мне пришел мой самый горький друг —
Но долго я держал его у двери:
Я сделал вид, что не услышал стук…
И в это сам почти уже поверил.
А он последний отдавал кусок
Мне — сам живя единственной рыбалкой.
Он на ветру, как желтый лист, усох,
Со мной делясь последнею рубахой.
Нет, не могу — какие тут слова! —
Чем я отличен от бесплодной смоквы?
Я дверь открыл, но отчитал сперва…
И не сожглась душа, и не отсохла.
И всё простивший, поклонился друг,
И для приличья отломивши хлеба,
Из-под моей он крыши поутру
Ушел. А у него-то кров — лишь небо.
Когда же мне выплачивать долги?
Кому? Я всех порастерял в дороге…
Стою, стою на ветреном пороге —
А никого. А дни — долги, долги.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?