Осень, хлябь, сбесившийся норд-вест
отжимает серую волну…
Узкий, будто скальпельный порез,
день, непрочно спрятавший луну
Куцый день, подстриженный под нуль,
зябкая промозглость по спине…
В этот день не верится в июль —
отчего ж ты вспомнил обо мне?
Раскатились судьбы — не снизать,
хлопоты тебе не по плечу…
Так хотела многое сказать
без тебя тебе… И вот — молчу…
След от слов больней, чем след от пуль,
лучше не касаться этих мест…
Извини, не верится в июль —
в осень, в хлябь, в сбесившийся норд-вест…
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?
Помните, что все комментарии модерируются, соблюдайте пожалуйста правила сайта и простые правила приличия! Уважайте и цените друг друга, и, пожалуйста, не ругайтесь!