Что буду я делать в жизни другой?
Неужто золу ворошить кочергой,
Как делала это частенько.
Когда под золой дотлевала судьба,
Из пепла, как феникс, вставала изба
И даже к крылечку ступенька.
Что делать мне там, где не будет пера?
Уже не сожжешь посредине двора
Тетрадки свои в полоумье.
Судьба — это голос, — на вспыльчивость скор.
Его и сегодня влечет на костер
Оранжевое полнолунье.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?