Не хочу быть любимым поэтом,
потому что видал, как росла
незаслуженным, пошлым букетом
похвала, а должна бы хула.
Не завидую — просто иначе
я глядеть на такое привык,
не ропщу и, конечно, не плачу,
понимая подачек язык.
Словно корка намазана лярдом,
и над нею сиротский снежок…
— Вы становитесь, друг, популярным! —
Смеляков мне сказал, как обжёг.
Может, эти слова и негоже
принимать как огонь и как нож,
но в любой популярности всё же,
хоть немножко, да кроется ложь.
Не хочу быть любимым поэтом,
потому что коробит меня
то, что слышится модным куплетом
и за этим куплетом возня.
И слова смеляковской науки
из теперь уже выцветших дней
перешли в осторожные руки
язычками холодных огней.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?