Тот, кто не плакал, не дерзни
Своей рукой неосвященной
Струны коснуться вдохновенной:
Поэтов званья не скверни!
Лишь сердце, в коем стрелы рока
Прорыли тяжкие следы,
Святит, как вещий дух пророка,
Свои невольные труды.
И рана в нём не исцелеет,
И вечно будет литься кровь;
Но песни дух над нею веет
И дум возвышенных любовь.
Так средь Аравии песчаной
Над степью дерево растёт:
Когда его глубокой раной
Рука пришельца просечёт, —
Тогда, как слёзы в день страданья,
По дико врезанным браздам
Течёт роса благоуханья,
Небес любимый фимиам.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?