Зеленый аист вскинул крылья,
как будто он не умирал…
Листает Лорку каудильо,
растроган старый генерал.
Быть может, вечны птичьи трели
и государственный покой?
Быть может, Лорка был расстрелян
в чужой стране, чужой рукой?
Но камни стонут: было, было —
на залп, крича, шагнул поэт.
Спирали черных карабинов
смертельно ранили рассвет.
Росток лимонный тонок-тонок,
страшно молчание могил…
И плакал Лорка, как ребенок,
хотя пощады не просил.
Он, и упав, не верил смерти,
смотрел, как вдаль неслась гроза.
Но пули выклевали сердце,
а ворон выклевал глаза.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?
Помните, что все комментарии модерируются, соблюдайте пожалуйста правила сайта и простые правила приличия! Уважайте и цените друг друга, и, пожалуйста, не ругайтесь!