Еще не хлам, уже не вещи…
С собой — никак. Бросать — неловко…
Хозяйка знает, сколько трещин
под этой спешной лакировкой.
Что — от прабабки, что — от деда,
что сами как-то наживали…
«Нет, с барахлом туда не едут…
да, прошлым летом побывали…
Почти задаром — с этих толик
не заживешь… но как придется…»
… Я уношу ненужный столик,
как старика — в приют сиротский…
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?