Художнику

Не надо ныть «о серых буднях»
И ублажать свою печаль,
А надо просто взять этюдник –
И ехать в степи, в синь и в даль…

Пусть в ноги вцепится репейник,
Плакун-трава и иван-чай,
А ты ступай, как коробейник,
Цветы и лица примечай.

Так широки речные русла,
А синь чиста и глубока,
Там солнце как ломоть арбуза
И как капуста – облака…

И есть какой-то смутный призрак
Неуловимой красоты
В холодных рельсах,
В низких избах,
В чертах привычной простоты.

Еще всех дыр не залатали…
Но жизнь – какой бы ни была! –
Она, от солнца золотая,
И нам, художникам, мила.