Мы счастья порой не находим
в краю, где с рожденья живем,
и, бросив Россию, уходим,
куда-то летим и плывем.
Чего-то настойчиво ищем,
каких-то утех и похвал.
И путь наш бывает неближний —
врагу бы его не желал.
— И все же, — ты скажешь, — и все же
сытнее, спокойнее там,
где берег тобой не исхожен,
где правит какой-то султан.
И зреют под солнцем бананы,
лишь рот раскрывай, не ленись,
где будто без слез и обмана
веселая плещется жизнь.
Ты легок еще на помине,
ты — русский еще человек.
Твой облик не канул в пустыне,
падучей звездой не померк.
Да только ни боли, ни муки
тебя не волнуют сейчас.
Но вызреет язва разлуки
и к сердцу подступит не раз.
Припомнятся ливни и грозы,
и лужи… И ты — босиком.
И душу встревожат березы
усталым своим шепотком.
И брызнет за рощей ольховой
речонка, где тьма пескарей.
И школа, где первое слово
узнал об отчизне своей…
И глянет заимка пугливо,
и старая скрипнет сосна,
где матери милой могила
бурьяном давно заросла.
И сердце в тоске и бессилье,
исчерпав мученья до дна,
потянется снова к России…
Россия на свете одна.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?