Поэзия, где ты, изгнанница, скрыта?
Какая тебя зачумила беда?
Твоя красота в мелкотемье забыта
Под маской идей и величья труда.
Халтурщики пишут, не зная тревоги,
И льются стихи, как из крана вода.
Открыты для их публикаций дороги,
Добро хоть, что их поглощают года.
В подогнанных строчках над словом насилье.
Замучив березку, схватились за куст,
Используя имя великой России,
Скрывают убожество мыслей и чувств.
Под чад многотрубный не сделать открытий,
Завод не построить и сталь не сварить…
Поэзии стройной тончайшие нити
Кричащими фразами не заменить.
Поэзия — это движенье Вселенной,
Свободной души неотрывная часть.
И форма, и мысли — в ней все вдохновенно,
Поэзия — это горенье и страсть.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?