У нашей кровяной сестры
игла не ходит мимо вены.
Стихи не требуют игры.
Напротив — подлинной отмены
всех наших прочерков в судьбе,
черновиков, тетрадок тайных,
ночных попутчиков случайных, —
без сожаленья о себе.
Другая, может быть, сестра
другую б выхватила фразу.
А эта так была добра,
что чернота возникла сразу.
И то, что голосом зовём,
а в юности б назвали «гонор»,
дверной заполнило проём,
как долго-долгожданный донор.
У той иглы на острие
не кубик льда, но кубик яда.
А в стенку бьёт небытие —
ему то больше всех и надо.
Есть венценосному цена —
казалось бы, невероятно,
так вот, Венеция одна
есть путь туда, но не обратно.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?