Мой дом

И невелик, и небогат,
И непригож мой дом,
И только наш брат, демократ,
Жить ухитрится в нем.

Два стула, стол, комод, диван,
Надломанный чуть-чуть,
И заслужённый чемодан,
Всегда готовый в путь, —

Вот всё, что дом вмещает мой,
И больше — для того,
Кто носит всё свое с собой,
Не надо ничего.

Но хоть в желаньях скромен я
И к малому привык,
Всё ж роскошь есть и у меня —
Есть две-три полки книг.

Два тома древних мудрецов —
Платон, Аристотель,
И страх вселяющий в глупцов
Великий Макьявель.

Есть Конт и Бокль, есть Риттер, Риль,
Сыны иных времен —
Старик Бентам, Джон Стюарт Милль,
И Пьер-Жозеф Прудон,

И Адам Смит, а рядом с ним
Воинственный Лассаль:
Немного их, но как с родным
Расстаться с каждым жаль!

Как жадный скряга — свой металл,
Свой герб — аристократ,
Свою доктрину — либерал,
Так я храню свой клад;

Тот чудный клад, что мне дает
Нередко столько сил,
Что против всех лихих невзгод
Мне сердце закалил.

Привет же вам сердечный мой,
Наставники-друзья!
Вы все мои, куда б судьбой
Заброшен ни был я;

Вы все мои, везде, всегда,
Вы — тот великий клад,
С которым рок мой, ни нужда
Меня не разлучат.

Вы дали мне — чего другой
Никто не в силах дать:
Дар насмехаться над бедой
И мужество — страдать!