Н. А. Чарушину

Едва ли мать когда бывает
Так терпелива и нежна,
Когда дитя — в жару, без сна —
Ее капризами терзает,

Как ты ко мне был нежен, милый,
И к вечным стонам терпелив,
Хоть сам подчас едва был жив,
Измученный тюрьмой-могилой.

Мой добрый друг! В былые годы
Я часто слышал клевету,
Что мы, преследуя «мечту»
Равенства, братства и свободы,

Свою природу позабыли
И разучились полно жить,
По-человечески любить;
Что чувства в нас давно застыли,

Живет одна лишь голова…
А как готовить миру счастье
Без искры чувства и участья? —
«Слова, слова, слова, слова!»

И я тотчас терял терпенье,
Платил упреком за упрек,
И целый пламенный поток
Лился из уст моих в волненьи!

Всё ту же клевету придется
Мне часто слышать и теперь;
Но сердце в этот раз, поверь,
Не гневом — торжеством забьется;

Я им ни слова не скажу,
Не стану попрекать ошибкой, —
Я молча встречу их улыбкой
И на тебя им укажу.