На смерть Д. В. Веневитинова

Сложил художник свой резец.
«Доволен я! — гордясь своим произведеньем,
В восторге говорит творец. —
Все чисто в нем, совершено с уменьем:
И стиль, и форма… все! Достойным приношеньем
Возможно мне почтить богов!..»
Схватив фиал, он к храму поспешает,
И бог, почтенный им, склоняется с приветом
Над жертвой дорогой, плодом его трудов.
Идет во храм толпа, любуется предметом
Искусства и в него кладет свои дары:
Утехи чистые младенческой поры
И звонкий смех забав и наслаждений.
Мечта в него вперяет долгий взгляд
Из-под тумана сновидений;
Лучи того огня, которым светит гений,
На нем искрятся и горят…
Но все исполнено, и грозными шагами
Смерть близится, стучащая костями.
И перед ней со страхом все бежит.
Пустеет храм… Безжалостной косою
Все разрушается — и, жертвою святою
Наполненный, фиал могилою сокрыт.