Не итоги — так, мысли вслух,
бормотанье, летучий лепет…
Тополей воробьиный пух
летним снегом кружит и лепит.
И прохожий — один из ста —
смотрит пристально, словно будит,
будто знает — на ней креста
нет и не было, и не будет…
Будет зреть виноградный сок,
будет моря больничный запах,
будут чайки крестить песок
мелким крестиком тонких лапок,
только я просвищу пращой —
и прохожий меня осудит:
он не знает — меня еще
нет, и не было, и не будет.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?