Опадает, как ясень, стих.
Вышло время надежд моих.
Очень много сказать хотел,
ради песни на всё готов.
Нет возможности. Есть предел.
Мало верных людей и слов.
Что останется после нас?
Чьё ученье и чей рассказ?
Разве выскажешь гром, грозу,
этот воздух, и тьму, и свет?
Пел подснежник весну в лесу.
Слов у нас этой песни нет.
Так безумно тебя любил,
что сказать не хватило сил.
Драгоценна твоя слеза.
Что словесность в сравненье с ней?
Не уста говорят — глаза,
и мелодия слов сильней.
А потом… разве я герой?
С детства в сердце жила боязнь,
что казалось строфе порой —
шли слова из стихов на казнь.
Уж такой был в душе накал,
а не высказался — смолчал…
Но молчанье ещё не ложь.
В интонации между строк,
друг заветный, лишь ты поймёшь,
что хотел сказать, да не смог.
Всем свой стих. И всему свой час.
Вновь забвенья взойдёт трава.
Но останутся после нас
недосказанные слова…
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?