Посвящаю Грише Фирсову
Что нам живется скверно,
Друзья, сомненья нет,
Об этом уж наверно
Узнал весь белый свет.
Но в виде утешенья
Нам счастье принесло
За все наши мученья —
Двадцатое число…
Сдавили циркуляры
Нас так, что не вздохни,
Чуть провинился — кары,
И шею низко гни…
Приказов пишут томы
(Без них жизнь тяжела!)
Но забываем, кто мы,
Двадцатого числа…
Дежурим дни и ночи
И надрываем грудь,
Сиди, хоть нет уж мочи,
Не думай отдохнуть, —
Нам отпуск сновиденье
Лишь принести могло…
О, дай же нам забвенье,
Двадцатое число!
Угрюм чиновник с виду —
Забит, вот и угрюм,
Кляня свою «планиду»,
От горьких сохнет дум…
И иногда со стоном
Он гибнет в море зла,
Но выглядит бароном
Двадцатого числа…
За труд гроши дают нам
(Еще непрочь давать!)
Об уголке уютном
Не стоит и мечтать…
В квартирах ветер веет,
Эх, не для нас тепло!
А впрочем, что ж — согреет
Двадцатое число!
Ну, будет… Ведь негоже
О многом петь в наш век,
А я чиновник тоже
И бедный человек…
Споешь, потом потужишь,
Плохи будут дела, —
Боюсь, что не дослужишь
До этого числа…
1912
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?