Золотым настилом на аллеи
осень осыпается в саду.
Я иду, согнувшись, по траншеям
и не скоро до тебя дойду,
Бьет в лицо
горячий, дымный ветер.
Далеки дороги и черны.
Я иду у смерти на примете —
этой верной спутницы войны.
Я иду, а где-то там Россия.
Хата где-то там, сожженная дотла.
И твои глаза, и небо синее,
и одна на выгоне ветла.
Сколько сил
и сколько надо мук,
чтоб припасть к губам твоим,
твоих коснуться рук.
Кто скостит
моих страданий сроки?
Кто от сердца отведет беду?
Впереди дороги, и тревоги,
и огонь, как в дантовом аду.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?