Праздник, или горе от пляски

Что, Павлушка, что, Прокофий,
Мои верные слуги!
Нынче горек что-то кофий
И нечисты сапоги!
То-то! Праздник на деревне;
Там у свата, у кумы
Без трактира, без харчевни
Обойдёмся, видно, мы!
Знать, ребята, вы кутите?
Вот и повар чуть живой…
«Барин, нынче уж пустите:
Праздник!» — Я махнул рукой!

Знаю: праздник! И весною
Так и веет мне в окно;
Балалайкой заливною
Наши улицы давно
На заре ещё звенели,
Песни громко раздались,
Дети, девки под качели
И ребята собрались.
Эх, туда бы я пустился
В этот пёстрый хоровод!
Вишь, как парень расходился:
Шапку набок, грудь вперёд,
Трепака ударить хочет!
Девка рослая глядит,
И хохочет, и топочет,
И плечами шевелит.
Так и дёргает мне ногу!
Знает наша сторона:
Сопротив меня, ей-богу,
Нет другого плясуна!
Как бы с парнем я расчёлся:
И ныряя, и скользя,
По-цыгански бы прошёлся —
Да поди-ка вот — нельзя!
Всё заботы да затеи.
Вот сегодня на обед
Навязался мне на шею
Церемонный наш сосед;
Надо с ним, и вкось и прямо,
Про журналы рассуждать
И с его жеманной дамой
Дребедень перебирать.
Ну, а если он забудет?
Если грязи да пути
Побоится и не будет —
Аль на улицу пойти?
Да! добро свои крестьяне,
А чужие молодцы?
Здесь на ярмарке мещане
И проезжие купцы.
Ну, так ладно ж! и без пары
Я с гитарой тряхону —
Просто смерть бы без гитары
Записному плясуну!
Правда, вижу, брат Прокофий,
Что на праздник не лафа —
Книга, трубка, чай и кофий
И зелёная софа!