С. Я. П.
В грозных боях он себя не берег,
И был он смертельно ранен.
С фронта прислали газетный листок
С фотографией в черной раме.
Стала жена называться вдовой,
Дети стали сиротами.
Глядь — он, назло всем врагам, живой:
«Гроб еще не сработали!»
Дома с трудом пережить смогли
Страшную эту радость.
Когда он, как призрак из-под земли,
Пришел в бинтах и наградах!
Что же!.. Как прежде, «призрак» живет:
Вновь газеты читает,
Курит, работает, хлеб жует,
Случается, выпивает…
Я уж не раз убеждался в том.
Что слава — не из металла:
Если герой возвратился в дом
Он «сошел» с пьедестала.
Тут «церемонии» ни к чему,
«Призрак» все переносит:
То его хвалят,
а то ему
Выговора выносят…
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?