Пурга отшумела —
ей, видно, невмочь.
И в белом безмолвии
круглая ночь.
И я на тропинке,
я — зренье и слух.
Скалистые горы
притихли вокруг.
И небо, склоняясь
над судьбою моей,
плетет кружева
разноцветных огней.
То вскинет лиловый,
то палевый цвет.
Конца и предела
соцветиям нет.
Стою, присмиревший,
молчанье храня.
И думы под звезды
уносят меня.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?