Сколько раз дорогой прощальной
уходил и совсем не знал:
на меня тревожно, печально
смотрит женщина из окна.
Как ей смотрится тёмной ночью?
Почему она так грустна?
Ухожу, а мне в спину молча
смотрит женщина из окна.
И меня, словно в море, смоет
набежавших людей волна.
Но мне чудится, хоть не смотрит,-
смотрит женщина из окна.
Я в чужих городах терялся
и прошедшему: грош-цена.
Вспоминал, иногда смеялся-
смотрит женщина из окна.
Сквозь удачи и сквозь потери,
сквозь судьбу, что так неясна,
всё по-прежнему, в это верю-
смотрит женщина из окна.
И боится, что к ней случайно
не вернусь. В тревоге она.
И поэтому всё печальней
смотрит женщина из окна.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?