Покинув заморское великолепье —
Оазисы, пальмы и зной,
Трубят журавли над весеннею степью
И клином летят надо мной.
Они утомились, они отощали
За этот далёкий полёт,
Крылами три тысячи вёрст отмахали,
А рвутся вперёд и вперёд.
Летят, подогнув голенастые ноги,
Под перьями ветер свистит.
А следом, по той же небесной дороге,
Журавушка старый летит.
От них отстаёт, отстаёт, отстаёт он,
Уже не пристроиться в ряд:
Надорвано сердце последним полётом,
И старые крылья болят.
Зачем ты торопишься, бедная птица?
Тебе молодых не догнать, —
Они возвращаются жить и плодиться,
А ты к нам летишь умирать!
Усталый, ты нынче же, вечером синим,
Падёшь у гнезда своего…
Но, видно, страшнее, чем смерть на чужбине,
На свете уж нет ничего.
…Над сизым холмом высоту набирая,
В бессмертную веря судьбу,
Торопит вожак многокрылую стаю,
Трубит в золотую трубу.
Под солнцем косматая степь серебрится,
Роса на травинках блестит.
Ведут перекличку усталые птицы —
И молча отставший летит.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?