X. Г. Насибулину
Он взвешивается долго,
как девчонка…
Все в норме.
И покуда не болит,
не мучает проклятая печенка,
и не грозят подагра и колит.
И в зал выходит, схватывая взглядом
решетчатые окна, а затем
любимые постылые снаряды
любых названий, марок и систем.
Все в норме…
Все
оказывается просто.
…А там, вверху, ветра передрались!
Подтаяли морозные наросты —
на стекла принеся сюрреализм.
Тяжелая атлетика — не шашки.
Он думает: кто выжал — тот и прав.
И быстро рвет судейские бумажки,
эстетику и этику поправ.
Моложе был — и думалось моложе.
Да вот не к сроку, видно, поседел…
И жизнь уже болезненно тревожит —
Спасает только выбранный удел.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?