В солнцебоком мае собирают мёд…
Не будите утром, может быть, я мёртв.
Осень наступила. Дворник листья смёл.
Не будите утром, может быть, я мёртв.
И зелёным летом — я транжир и мот —
не будите утром, может быть, я мёртв.
Разбудите утром звонкою зимой,
чтобы снег вращался буйно надо мной.
Чтоб звенела, выла, плакала метель
от моих печалей, от моих потерь…
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?