Все было до меня: десятилетья
того, что счастьем называем мы.
Цвели деревья, вырастали дети,
чередовались степи и холмы,
за ветровым стеклом рождались зори
очередного праздничного дня,—
был ветер, берег, дуб у лукоморья,
пир у друзей,— все это без меня.
Моря и реки шли тебе навстречу,
ручной жар-птицей в руки жизнь плыла…
А я плутала далеко-далече,
а я тогда и ни к чему была.
Ты без меня сквозь годы пробивался,
запутывался и сплеча рубил,
старался, добивался, любовался,
отпировал, отплакал, отлюбил…
Ты отдал все, что мог, любимой ради,
а я?— всего глоток воды на дне,
сто скудных грамм в блокадном Ленинграде.
Завидуйте, все любящие, мне!
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?