Уже не верится, что здесь была война,
что в этом городишке захолустном
прошла огнем и холодом она
по мостовым, по закоулкам узким.
В цветенье белом, в кипени сады.
И соловьи, как надобно весною,
поют и щелкают на все лады…
И сосны пахнут под окном,
купаясь в солнечном настое.
Но в доме том, на пепелище вставшем,
живет печаль о без вести пропавшем.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?