Я это время помню чётко,
Как нас война стегала плёткой,
Уже за гранью тишины,
Врываясь в бабушкины сны.
Она — лишь полночь на порог,
Срывала бабушку с постели,
Бранился дед: «На самом деле,
Ну что ты всё: «Сынок, сынок…»
Она вздыхала за стеной,
Не в силах выдернуть засова,
И как в мольбе твердила снова:
«Сейчас, сынок, сейчас, родной!»
И возвращалась на порог,
Таинственно, как призрак — в белом,
Вздыхая тяжко: «Не успела…
Прости меня, прости, сынок!»
Война… война… Всё ты, всё ты
Саднишь и тянешь след багряный,
Бинтует время эту рану,
Но кровь сочится сквозь бинты…
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?