Арык

Глаз к сиянью такому еще не привык…
Зной густой, золотой и тягучий, как мед…
А за домом, в саду, пробегает арык,
как живой человек, говорит и поет.
Он струится, как будто в ущелье зажат,
меж забором и каменной пестрой стеной.
Распахнется калитка…

Лучи задрожат… Засмуглеет рука…
Брызнет звон жестяной.
С мягким бульканьем вглубь окунется кувшин,
И опять тишина. Он один ни на миг
не стихает, сбегая с далеких вершин,
торопливый арык, говорливый арык…
В нем вода холодна и молочно-бела,
и, как лента из шелка, упруга в горсти…
С первой встречи я сердце ему отдала.
Пели птицы в саду: «Не спеши, погости».
Счастье ходит со мной по дороге любой…
А покой… А покоя не будет нигде.
В час, когда занимался рассвет голубой,
я пришла попрощаться к ханларской воде.