Баллада о Викторе Хара

Я вам песню спою об одном гитаристе,
Он чилийских мальчишек был вожак и кумир.
Я вам песню спою о веселом марксисте,
Он играл на гитаре, а слушал весь мир.

Но представьте себе, что и эта гитара
Для фашистов страшна, будто совесть земли.
В сентябре на допрос взяли Виктора Хара
И гитару его на допрос увели.

Чтоб бежать он не мог — его крепко связали,
Чтобы жить он не мог — расстреляли в ночи,
Чтоб играть он не мог — ему руки сломали, —
И у песни, ребята, есть свои палачи.

С голубых Кордильер открываются дали,
Океанские ветры звенят, как струна.
А гитару его сапогами ломали —
И гитара поэта бывает страшна.

Неоконченный век превращается в старый,
Но не все его песни, увы, хороши.
И сама по себе не играет гитара,
А дана человеку, как голос души.

Так играйте ж, друзья! Бейте в ваши гитары!
Воскрешайте шеренги великих имен!
Чтобы в ваших руках руки Виктора Хара
Продолжали бы песню грядущих времен.