Без фальши

Я позабыл, что я жил и любил. Не помню —
чем же я бредил, кому божился
в узких кроватях громоздких комнат.
Я позабыл, что такое сон. Я сжился
с пресной трясучкой ночных кошмаров
и преуспел в этом деле. Словно
щупальцы или клешни кальмаров,
меня терзало, спать не давая, — слово.
Жалкие выжимки и потуги
не утешали меня — да полно! —
в потных объятьях своей подруги
я их к утру забывал упорно.
…А между тем над сетьми кварталов
дождь про свое напевал картаво.
И грохотала страна металла
без колбасы, молока, сметаны.
Я позабыл, что такое быль. И выбыл
без суеты из борьбы. И выпил —
сколько положено по талону,
выстояв очереди-колонны.
Как говорят, что посеешь — то и…
Не повернется язык сказать, что дальше —
поступь оркестра, дыханье холодной хвои?
…Господи, было бы это хотя б без фальши.