Черемуха на том столе,
Где мастер пишет откровенье.
Чело, и мука на челе,
И набежавшее смятенье,
И утра луч,
И ночи тень,
И отблеск молнии вчерашней.
Что будет делать он теперь,
В предсмертный час,
Последний,
Страшный?!
Скорбеть,
Отмаливать грехи,
Корябать скупо завещанье…
Нет!
Мастер пишет,
Как стихи,
Свое великое прощанье.
Сухая крепкая рука
Перо кинжальное сжимает,
И мастер,
Нет,
Не умирает,
Пока престолом — стол,
Пока
Он пишет лето в январе,
Пока огонь
В груди теснится,
Пока занесена десница
И не оторвана страница
Последняя
В календаре…
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?