Не может сын глядеть спокойно
На горе матери родной
Н. Некрасов, «Поэт и Гражданин»
Дела российского «собеса» —
Подобье девственного леса:
Темно и нет путей-дорог.
Гадал Премьер: «ну кто б помог
Тут выбраться из тупика?»
И выбор пал его на «К».
Наш «К» за дело рьяно взялся,
Статистикой всерьёз занялся.
Баланс народу подведя,
И результаты поглядя,
Он затрубил в тревожный рог
И был он в том не одинок.
Давно трубит о том же фронда:
Источник пенсионных фондов
Пересыхает на глазах,
Стране грозит ужасный крах!
Всё меньше, меньше год от году
Трудоспособного народу,
Уж пол-страны — пенсионеры!
Нужны тут экстренные меры!
Министр натужился, как мог,
И вот — готово предложенье:
Ввести ещё один налог,
Чтоб каждый труженик в свой срок
На именное накопленье
Под старость сделал сбереженье.
Увы! Министру невдомёк,
Что наш народ прекрасно знает,
Как сбереженья пропадают;
Уж много раз такой урок
Мы с государством проходили:
Не раз, не два мы находили
От сбережений рожки-ножки.
И вновь по этой же дорожке
Зовёт министр нас напрямик
В очередной глухой тупик.
***
«Зри в корень» — мудрый дал совет
всем нам Козьма Прутков.
Откуда стало на Руси
так много стариков?
Взгляни в статистику — поймешь —
политики нам врут:
Всех меньше в мире старики
российские живут.
И если всё же больше их
Становится, чем молодых.
То значит надо бить в набат:
«Что делать?» тут, «Кто виноват?»
Что делать, если недород
И мор на трудовой народ?
Зачем тех, кто в соку и силе
Реформы в трутней превратили?
Кто виноват, что без войны
Всё меньше граждан у страны?
Нам ни политики, ни СМИ
ответа не дают:
Куда девался на Руси
трудоспособный люд?
«Люд» вымирает и нищает…
Хоть Президент и обещает
Вот-вот принять крутые меры,
Но и ему всё меньше веры.
Боятся женщины рожать,
хоть многие б хотели,
Но страшно заводить детей
в таком вот беспределе.
А вот по смертности — «успех»,
Тут нас не обойдёшь,
И вихри смерти прежде всех
Сметают молодёжь.
В итоге — тает наш народ
По миллиону каждый год.
Совет Козьмы нам результат
«реформы» обнажает:
Он в том, что собственный народ
она уничтожает.
«К» слеп, ему реформа — Бог,
Спасай её — «Даёшь налог!»
Иначе б он увидеть мог,
Раздвинув шире веки,
Как из России за рубеж
Текут златые реки.
А те, кому б сидеть на нарах,
Кто разорил страну,
Налоги платят в гибралтарах,
А не в российкую казну.
Быть может, мне платить туда же?
Прочь из компьютеров мой ИНН!
Я не Гусинский кто-то скажет?
Но я — такой же гражданин?!
Такой же? Нет! Я — россиянин,
А нынче Родина в беде.
О, как же много всякой дряни
Здесь в мутной плавает воде!
Вздымать налоги — это ночь,
Тупик, порочный путь.
А свет лишь в том, чтоб вора — прочь,
А что украл — вернуть.
Да это трудная дорога,
Поскольку воров очень много.
Но только здесь нам брезжит свет,
Других путей к спасенью нет.
Ноябрь 2000 г.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?