Мы все воспитаны в презреньи к воровству,
ну, а еще — к употребленью алкоголя,
и в безразличьи к иностранному родству,
и в поклонении всесилию контроля.
Вот — география,
а вот — органика,
у них там — мафия,
у нас — пока никак.
У нас — балет, у нас — заводы и икра,
у нас — прелестные курорты и надои,
Аэрофлот, Толстой, арбузы, танкера,
и в бронзе отлитые разные герои.
Потом, позвольте-ка,
ведь там — побоище,
у них — эротика,
у нас — не то еще!
На миллионы, миллиарды киловатт
в душе людей поднялись наши настроенья,
и каждый, скажем, китобой или домкрат
дает нам прибыль всесоюзного значенья.
Про них мы выпишем:
больная психика.
У них же — хиппи же,
у нас — мерси пока!
Да что, товарищи, молчать про капитал,
который Маркс еще клеймил в известной книге!
У них — напалм, а тут — банкет, а тут — накал,
и незначительные личные интриги.
Там Джонни с Джимами
всенаплевающе
дымят машинами;
тут — нет пока еще.
Куда идем, чему завидуем подчас?
Свобода слова вся пропахла нафталином…
Я кончил. Всё. Когда я говорил «у нас» —
имел себя в виду, а я — завмагазином.
Не надо нам уже
всех тех, кто хаяли.
Я еду к бабушке.
Она — в Израиле.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?