Руки пачкаю мокрой глиной,
злюсь, ломаю, всю ночь курю…
Что ваяю?
Да вот мужчину…
Мужичка для себя творю.
Неказистый?
Так дело вкуса.
Не плейбой, не делец — прораб,
а глядишь, не родит искуса
у других — незамужних баб…
В меру пьющий да в меру бьющий
доминошник в штанах мешком,
курит «Приму», подсолнух лущит,
с мужиками засев кружком…
Нос — картошкой, а рот — подковой,
со спины — и совсем дебил…
А попробуй, слепи такого,
чтоб, как душу, тебя любил…
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?