Годы — мера ненадежная,
Как узоры на окне,.
Сколько их, меж пальцев прожитых,
Где-то числится на мне.
Сколько смеха, пота, лени,
И задумок, и могил,
И конечно же мгновений,
Тех что не остановил.
Потому-то в час мой судный
И в грязи, и на коне,
Занят в праздники и будни
Собиранием камней.
Чтобы каждым Новым Годом,
Под предлогом под любым
Жизнь встречала нас у входа
По иронии судьбы.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?