Лина

Милая, не плачь, не надо,
Грустных писем мне не шли.
Знаю сам, что ты не рада
От любимого вдали.

Верь, что время быстро промелькнёт,
Разгромим врага своей страны,
Лина!
До ворот Берлина полк дойдёт,
А там лежит конец войны.

Загорелый, утомлённый,
С автоматом на ремнях,
В гимнастёрке пропылённой
И в пехотных сапогах

Милый твой по улице пройдёт,
По садам, где не был он давно,
Лина!
В сумерках твой старый дом найдёт,
Постучит в твоё окно.

Если ж, землю обнимая,
Ляжет с пулей он в груди,
Ты не плачь о нём, родная,
И домой его не жди.

Пусть другой вернётся из огня,
Скинет с плеч военные ремни,
Лина!
Полюби его и, как меня,
Крепко, нежно обними.