Осень — Муза листопада,
листьям хочется лететь
за пределы той ограды,
где нельзя увидеть смерть.
Боже мой, и я не верил
в завтра, свой бросая взгляд,
что печали и потери —
это тоже листопад.
Ничего теперь не надо,
голубь бьётся за окном.
Чем чувствительнее радость,
тем грустнее боль потом.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?