Много знали мы бед и слёз.
Много горьких обид сносили…
Островок голубых берёз.
Детский дом в глубине России.
Будто в детство своё пришёл.
Как живёт малолетство звонко!
Кто гоняет с дружком в футбол,
кто приплясывает с пинг-понгом…
Малыши возле ног снуют.
Так и кажется — всё, как дома.
На окошках цветы. Уют.
Мишки, зайцы из поролона…
Чисто в спаленках у ребят
и тепло. А на сердце — камень:
на меня малыши глядят
перепуганными зверьками.
Свет надежды в глазах горит.
Кто-то, робко подкравшись сзади,
как мышонок, сопит, сопит,
незнакомцу, мне руку гладит…
Нет в детдоме вакантных мест,
и другие — детьми забиты.
А войны столько лет уж нет,
нет отцов, на войне убитых…
Болевые плевки земли,
легкомысленные зачатья…
Ксюшку в 5.45 нашли
у киоска «Союзпечати».
Чей-то взгляд поутру привлёк
посторонний предмет под вязом…
Подошёл, поглядел — кулёк
лентой розовой перевязан…
Отнести дитё… Но куда?
Звать свидетелей — так-то лучше.
Участковый вздохнул: «Беда…
Это, братцы, не первый случай…»
Так вот девочка и росла
в мире ясных сиротских истин.
Всё ждала-ждала, всё ждала…
Не дождалась ни встреч, ни писем.
Только весь этот долгий срок
под подушкой своей хранила
нежный розовый лоскуток,
тот, что нянечка ей вручила…
Будет знать, даже став большой,
что в стране нашей самой-самой
есть хороший народ чужой
да щемящее слово «мама».
Ксюша, детынька, неспроста
стали души у нас печальней.
Может, это твоя беда
стала нашей бедой глобальной…
Может, мы говорим не зря,
что уходят из жизни сказки, —
не осталась ли вся земля
без родительской мудрой ласки?
Вот я тоже глаза отвёл…
Кто-то свет исцеленья застит…
Мир играет в войну, в футбол.
Эти дети играют в счастье.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?