На морозном рассвете багровый диск.
Шорох старых паркетин, мышиный писк.
Иногда мне охота напиться вдрызг.
Жить так долго на свете — огромный риск.
Ну и что ж? И морозное солнце — свет.
И не хуже морозца трещит паркет,
И от писка найдется иммунитет, —
Из российского сыра сухой паштет.
Ах, откуда, скажите, такая прыть?
Риск бесцельный — так долго на свете жить,
В одиночестве жгучем слова копить
И своей колыбельной мороз кормить.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?