Ни слов, ни шороха, ни птицы —
песок, пригревший ковыли,
ведет зыбучую границу
на стыке моря и земли.
И остывает след непрочный,
ненужный, зябкий и босой,
и день дрожит на веках ночи
рассветной млечной полосой…
Ни слов, ни шороха, ни птицы —
песок, пригревший ковыли,
ведет зыбучую границу
на стыке моря и земли.
И остывает след непрочный,
ненужный, зябкий и босой,
и день дрожит на веках ночи
рассветной млечной полосой…
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?