О, как же мечтал он смыться
из дома, от тряпок, детей…
Он — пасынок здравого смысла,
стал сыном безумных затей.
А жизнь его била и била,
он ад испытал и потоп.
И если вначале щадила,
то мстила вдогонку, потом.
Вернулся домой он усталым…
О, сколько промотано дней!
По свету судьба расплескала
и тряпки, и дом, и детей.
В житейской сплошной круговерти
мстит позднее чувство вины.
А грустные мысли о смерти
с годами совсем не грустны.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?