Опять зима свои простынки расстелила…

…и некуда бежать…
О. М.

Опять зима свои простынки расстелила,
и человек — не Бог, не царь и не герой,
и некуда бежать от века-властелина,
и ночь стоит сырой хрустальною горой.
Но, выжимая дым, как фарш из мясорубки,
гудит на берегу трудящийся завод —
и памятны его заметы и зарубки,
и я зову, и он меня к себе зовет!
Ах, грустно ли, смешно иль вовсе бестолково —
о давнем дне, о том, младенческом пою:
как будто все прошло и ничего не ново…
А жизнь летит сквозь жизнь у жизни на краю!
Леплю слова, как сын мнет плитку пластилина.
И помню все, и все
забыл, забыл, забыл.
…И некуда бежать — лишь к веку-властелину,
где изредка и я самим собою был!