Отлит я совсем не из бронзы –
из речки, из леса, из слов.
Отлит я немного из прозы,
но больше всего – из стихов.
Оттуда, где страсти клокочут,
где чувство вина и вины,
где самые белые ночи,
где самые чёрные дни.
Где рифмы рождаются трудно,
грубит, огрызаясь строка.
Оттуда, где часто – минутно!
Оттуда, где редко – века!
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?