Москва — ты город круглый,
я не спешу,
пойду я в переулок,
себя спасу.
Спасу от всех обид и бед,
я им зачем служил?
Тут никого знакомых нет,
и я тут жил.
Бульвар спускается с горы,
внизу ограда, цирк и рынок.
Я рад. Москва, как цинк, вдали,
и я твой сын неловкий вымок.
Я так люблю тебя, Москва,
твои пустые захолустья,
что впору там, как у моста
любимейшего, захлебнуться.
Как узость башенок твоих
и бедный лес конструктивистский,
там этот город рукописный
подтаявший добро таит.
Он тает нынче под дождем,
блестит, как цинк, течен на сыне.
Я вырос тут и вот мой дом.
Фигурный вырез вдоль разинут.
Таких причудливых ворот
я не встречал уже лет десять.
О, дом мой, дом двадцать второй,
кругом так тихо ездят дети.
Что мне спасаться, что грустить,
что грустно жизнь моя сложилась,
ходить сюда, пускай хрустит
Москва под туфлей, чем случилось.
Как было, это все равно,
какая разница, ей-богу,
ведь остается лишь одно, —
дышать прошедшим понемногу.
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?