Мы —
тамтамы гомеричные с глазами горемычными,
клубимся,
как дымы,—
мы…
Вы —
белы, как холодильники, как марля карантинная,
безжизненно мертвы…
вы…
О чем мы поем вам, уважаемые джентльмены?
О
руках ваших из воска, как белая известка, о, как они
впечатались между плечей печальных, о,
наших жен
печальных, как их позорно жгло —
о-о!
«Но-но!»
нас лупят, точно клячу, мы чаевые клянчим,
на рингах и на
рынках у нас в глазах темно,
но,
когда ночами спим мы, мерцают наши спины,
как звездное окно.
В нас,
боксерах, гладиаторах, как в черных радиаторах,
или в пруду карась,
созвездья отражаются
торжественно и жалостно —
Медведица и Марс —
в нас…
Мы — негры, мы — поэты,
в нас плещутся планеты.
Так и лежим, как мешки, полные звездами
и легендами…
Когда нас бьют ногами,
Пинают небосвод.
У вас под сапогами
Вселенная орет!
Будьте первым, кто прокомментирует это стихотворение?